E Quem Nunca?!... / And Who Never?!...

Nos tempos em que o risco de ser politicamente incorreto se traduz em linchamento -- físico e/ou moral --,  fico me perguntando quando, como, onde e por que rezar por uma só cartilha tornou-se obrigatório. Quando, como, onde e por que essa cartilha tornou-se a única voz para defender diversidades.  Quando, como, onde e por que qualquer livro, escrito em outro idioma,  passou a ser sinônimo de desconfiança – mesmo quando, através de diferentes vertentes,  busca o mesmo objetivo:  acolher o que está à margem.

Sei que o simples fato de formular a pergunta dessa forma me coloca em terreno movediço e que minha natural simpatia pela pluralidade de linguagens muitas vezes inspira desconfianças. Nada posso fazer a respeito, a não ser provocar quem me olha enviesado e a mim mesmo, porque há momentos, tenho que reconhecer, em que também radicalizo.

Assim, pergunto: E quem nunca?...

Quem nunca se lambuzou, depois de comer melado pela primeira vez?

Quem nunca morreu de medo, depois de beber leite e comer manga?

Quem nunca despiu um santo, para vestir o outro?

Quem nunca atirou pedras, quando morava sob telhado de vidro?

Quem nunca se deslumbrou com a mosca azul?

Quem nunca remediou o que não tem remédio?

Quem nunca se rebelou, ainda que não tivesse causa?

Quem nunca chafurdou em culpa, depois de brigar (com ou sem razão) com o melhor amigo ?

Quem nunca sentiu inveja (ainda que branca) do melhor amigo?

Quem nunca sentiu ciúme do melhor amigo?

Quem nunca se omitiu (e depois se envergonhou) em defender o melhor amigo?

Quem nunca  riu de uma piada leviana sobre judeus, gays, gordos, negros, portugueses, muçulmanos, brochas, cornos e bêbados?  Ainda que não tivesse nada contra judeus, gays, gordos, negros, portugueses, muçulmanos, brochas, cornos e bêbados?

Quem nunca?!

Eu… Senão sempre,  senão quase,… Seguramente, muitas vezes.  

Sim, em algum momento e de alguma forma, eu transgredi o que seria politicamente correto. Ultrapassei  mesmo o limite. Muitas vezes por convicção, em  outras por mera confusão,  em tantas me dando conta,  outras tantas não tendo noção – “sem loção”, como brincava a diarista, Fátima, que por vinte anos trabalhou na minha casa, e cujo sobrenome agora me falta, (sei que esse esquecimento não é politicamente correto), mas de quem sempre me lembro, falando em tom de premonição:

“Na vida, a gente joga pra ganhar e se joga sem nem notar; quando olha, já rolou precipício. Aí, é entregar a Deus pra não se ralar! “  

Sabedoria de quem escalou pirambeiras e comeu poeira, ao decidir deixar o Nordeste em busca de melhor sorte. Determinação de quem sozinha criou três filhos, “porque viuvez não marca hora, não senhora”.  Profunda sabedoria que, por duas décadas, pontuou momentos importantes; da minha vida e da vida dela. Meu primeiro emprego em redação. Sua decisão de, mesmo sendo diarista, trabalhar em uma só casa, a minha -- ”TPMs bastam duas!”  A compra do meu primeiro apartamento. A construção de mais dois quartos em sua laje. Minha mudança de profissão. Sua decisão de aprender um novo ofício:  corte e costura. A conclusão do meu MBA. A formatura dos seus filhos.  A adoção de Clementina, meu primeiro bichinho de estimação. Sua disposição para, além de mim e da casa, cuidar também da gata:

 “Agora, são três TPMs, mas pelo menos uma mia, ronrona e roça o pelo nas minhas pernas” – disparava entre risadas,.

Enfim,  por vinte anos, Fátima e eu nos acompanhamos em inúmeras situações.. Algumas em que  duvidávamos de nós mesmos, em outras em que não confiávamos no outro. Em muitas, em que desacreditamos de tudo e, depois, voltamos a acreditar, porque a vida sem fé perde a razão, ao contrário do que o ditado professa. 

Nunca nos julgamos.  Apenas seguimos nosso rumo, como ela gostava de dizer, quando se referia a fatos consumados; a caminhos que “tinham que ser, independente da gente saber”. Rumos que até aceitavam desvios, se aí morasse um aprendizado, mas que não toleravam atalhos.

“A vida já é curta demais pra gente cortar caminho”, ela, volta e meia, filosofava, referindo-se ao tempo, que só o tempo do tempo tem.

Eu me calava. Me recolhia à insignificância de quem nem sabe direito onde quer chegar, mas tem pressa  e por isso se embrenha sempre no trajeto que lhe parece mais rápido. “Apressado come cru”, diz o ditado.  Demorei um pouco a entender o que definia o meu percurso. Que não adiantava correr, porque sempre havia o tempo certo para chegar. Porque sempre fui aquela que, quando corre, tropeça, mal se reequilibra, cata-cavaco, tomba e se arranha, A que só aprende, depois de provar do pó do asfalto e/ou da terra, tanto faz. E só então se levanta, capenga e volta a caminhar com os joelhos esfolados. Segue o rumo. Aquele mesmo da filosofia da Fátima:  o que tinha que ser.

O que tinha que ser, não importa se eu já me lambuzei comendo melado;  se já morri de medo ao beber leite, depois de comer manga; se já despi um santo para vestir o outro; se já atirei pedras, mesmo tendo telhado de vidro; se já me deslumbrei com a mosca azul; se já remediei o que não tinha remédio; se já me rebelei apesar de não ter causa; se já me chafurdei em culpa, depois de brigar (com ou sem razão) com o melhor amigo; se já senti inveja (ainda que branca) do melhor amigo; se já  senti ciúme do melhor amigo; se já me omiti (e depois me envergonhei) em defender o melhor amigo.

E tampouco importa, se o melhor amigo era/é judeu, gay, gordo, negro, português, mulçulmano, brocha, corno ou bêbado. Porque amigo não julga, aceita. Aceita, acolhe e abraça, ponto.

Aceitar, acolher, abraçar. Aceitacolheabraça ponto com ponto br… Qual o melhor verbo-composto para transformar em link ou em hashtag?  Qual a melhor prática para aprender a conviver com o que é diverso, ainda que  ele seja o nosso oposto?  Qual o melhor exercício para aprender a perdoar a priori,  já que ninguém escapa das próprias limitações?  O saudoso poeta Tite de Lemos perguntava e, ao mesmo tempo,  respondia, em versos:

“Quem, diante de Deus, peca?”.

Eu, pobre em rimas e sem qualquer verve, apenas repito, meio à toa e muitas vezes ateia:

Afinal, quem nunca?!...

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When bullying becomes the natural consequence to whom takes the risk of being politically incorrect, I question myself when, where and why following the same guidebook has become mandatory.  When, where, and why it has become the only voice to advocate for diversity. When, where, and why any other book written in a different language has become a synonym of distrust – even when it embraces the same cause.

I know that asking the question in this fashion puts me on a hard place, as well as my sympathy for plurality many times does. There is nothing I can do about this, but provoke people who distrustfully look at me and challenge myself, since there are times – I should recognize -- I become as radical as those people are.

So,  I ask: who never?

Who has never robbed Peter to pay Paul?

Who has never shot its own foot?

Whom the blue fly has never bitten?

Who has never let it go because it was what it was?

Who has never performed the rebel without a cause?

Who has never felt guilty, after fighting (with a reason or not) the best friend?

Who has never envied the best friend?

Who has never felt jealous of a best friend?

Who has never neglected (and felt ashamed afterwords) defending a best friend?

Who has never laughed of a frivolous joke, about Jewishes, gays, Negros, Muslims, Portugueses, fat and drunk people? Even when not having anything against them?

Who never?

Me… If not always, I would say, almost always or, at least, many times.

Yeah… in some moments and in some way, I broke the rules of what was defined as politically correct. I really overcame those boundaries. Many times because I was so sure. In others, because I was totally confused. In some, I was aware of what was going on. In others,  I did not have a clue.  “No cue”, as Fatima, the cleaning lady who worked in my house for twenty years and whose last name I can not remember right now (this lack of memory is not politically correct, is it?), used to say. She said that, as a premonition, every time she thought someone was lost:

“In life, we throw our cards to win and many times that means throwing ourselves over the cliffs without noticing. When that happens, God is the only way out. The only way to survive without multiple scars”.

This was her wisdom. Something she built on the experience of leaving home in the Northeast of the country, when she was young, to pursue a better future and with the need of raising three children on her own. “Widowhood does not make an appointment; it simply happens, madam!”  The wisdom that highlighted important moments; on her life and on mine: my first job as a journalist in an important newsroom; her decision on working for only one house, mine – “Two PMSs are enough”; the purchase of my first apartment; her home two-bedroom expansion. my career change; her sewing lessons; my MBA.; her kids’ graduation; my first pet adoption – Clementine – and her availability to take care of the house, of me and the cat.

“Now, we have three PMSs, but at least one of them meows, purrs and grubs its fur on my legs”— she said between laughs.

After all, during twenty years, Fatima and I shared many situations. Some in which we doubted of ourselves. Others in which we could not trust anyone. In many we simply disbelieved everything, but quite after recovered our beliefs, because life without faith misses its own reason. Although the saying states the opposite.

Even being very different from each other, we never judged ourselves. We only “followed our way”, as she used to say every time she faced one of those ‘it is what it is’ situations:

“The paths as they had to be, regardless of what we knew about them”. Paths that could even accept deviations if that meant learning something, but that could not stand shortcuts.

“Life is too short to make it shorter”— she used to say philosophically.

I shut up. Even when I did not know where I wanted to go, I was always in a hurry; always ready to take a shortcut. It took me time to understand the patterns that defined my path; to realize I could run, but would be always that one who stumbles, double-trips, falls and gets wounded and, then, stands up and follows its own way. That very way defined by philosophical Fatima: the one as it should be.

The one as it should be, no matter if I have robbed Peter to pay Paul; if I have shot my own foot; if I have been bitten by the blue fly; if I have performed the rebel without a cause; if I have felt guilty, after fighting my best friend; if I have envied my best friend; If I have been jealous of my best friend; if I have neglected defending my best friend.

And it does not matter if the best friend was/is Jewish, Muslim, gay, Negro, Portuguese, fat or drunk. Because friends do not judge, they simply accept, welcome and embrace each other. And that’s it, period.

Acceptwelcomembrace.com  We should transform these words in links and hash tags to nurture the practice of getting along with diversity, even when that means living with the opposite of ourselves. Even when that means forgiving anything in advance, because we all have limitations. The Brazilian poet, Tite de Lemos, used to define this attitude with a question:

“Who sins before God?”

Without verses and rhymes, I accept my limitations and answer:

After all, who never?!...